GENTE QUE FAZ UM GOVERNADOR

Morte: uma tremenda “falta de absurdo”.

2006-09-25T14:14:00.000-07:00

“Morrer, dormir, não mais. E um sono apenas,

Que as angústias extingue e à carne a herança

Da nossa dor eternamente acaba,

Sim, cabe ao homem suspirar por ele.

Morrer, dormir. Dormir? Sonhar, quem sabe?”
Monólogo de Hamlet, Shakespeare, tradução de Machado de Assis.

Estou convencido que o único sentido da vida é a expressão do trágico.

Qual o valor da abelha colhendo pólen, do Sol coroando a assustadora madrugada, da onda que quebra uma única vez na areia, senão sua efemeridade singular?

Todas as dores do mundo viram pó, diante da interrupção de tudo: o inefável. Contas atrasadas, amores traídos, reuniões semana que vem, dentista, manicure, o Imposto de Renda.

“Carnaval foi em fevereiro e tem gente que ainda está no ritmo”.

Somente as fatalidades têm força suficiente para nos arrebatar da letargia. E nos gritar aos ouvidos: a vida é um segundo só!

A cada baque, recordo que é preciso respirar mais devagar. Prestar mais atenção nos outros. Tolerar cada particularidade. E que tenho estado em mais enterros do que gostaria.

A existência é uma contradição em si. Quem pode levar a vida a sério, se ninguém sai dela vivo?

Tenho impressão de que Ferreirinha já havia intuído isto.

Outro dia, jogando dominó. A contar causos, como o do brotinho de sessenta e cinco anos que só tem um dente, a quem ele prestava assistência regular, “só na fricção”. Chamando Dona Sônia, Xiquinha, Zequinha... porque os nomes não importam.

Ontem ali, deitado, como quem dorme. Personagem principal da festa funesta.

A rua de terra. Nenhumas árvores. O imenso, verde e baldio terreno em frente. Essa inarrável multidão amontoada sob o aracajuano sol. Uma ruma de táxis estacionados. As beatas entoando o lamento lúgubre. Matizes de um trópico triste. Adiante, uma partida de futebol, vale notar a irônica cor dos times: os vermelho-e-branco contra os branco-e-vermelho.

Pouco antes da saída do féretro, pára na porta uma velha Belina marrom. A porta de trás aberta, deixando à vista um botijão de gás aquecendo o óleo da fritura; as caixas de som no teto anunciavam: “uma bateria de carro velha vale cinco churros, um ventilador velho vale três churros, um motor de geladeira vale quatro churros, um chuveiro elétrico vale dois churros, um ferro de passar...”

Onde a alma de Ferreirinha estivesse, estava rindo: “tô furando certinho?”

Passado o susto, a dor estampada nas lágrimas de Marcinha, de Dona Nida, dos amigos, passada minha descrença no improvável, que foi abatida quando olhei sob o vidro do ataúde:

Imagino Ferreirinha entrando no céu:
- Com licença, São Raimundo.
E São Pedro, bonachão:
- Entra, Ferreirinha. Você não precisa pedir licença.
Apud Manoel Bandeira.

Os quatro cavaleiros do após KY.

2006-09-21T13:37:00.000-07:00

“Hegel observa em uma de suas obras que todos os fatos e personagens de grande importância na história do mundo ocorrem, por assim dizer, duas vezes. E esqueceu-se de acrescentar: a primeira vez como tragédia, a segunda como farsa.”
Marx, no 18 de Brumário.

Permitam-me uma digressão absolutamente farsesca, uma vez que esse blog não tem nenhum compromisso com a seriedade. Ouvi de Prestes, uma vez: “se você quiser um dia negar Marx, experimente citá-lo, editando.”

Está em Isaías, 40, 3: “Uma voz clama: preparai no deserto o caminho do Senhor”. (Deserto = do grego “eremos” = lugar inóspito, seco) Os Evangelistas concluem que essa voz, que testemunharia a vinda do Messias só pode ser a de João, o Baptista: “João veio por todos os arredores do Jordão proclamando um batismo de metânoia (= mudança essencial de pensamento ou de caráter)” (Lc 3, 3). E é o próprio João que o diz em Mateus 3, 11: “Eu, na verdade, vos batizo em água, na base do arrependimento; mas aquele que vem após mim é mais poderoso do que eu, que nem sou digno de levar-lhe as alparcas”. Ora, João? Da água? Não é digno de levar as sandálias do que vem após? Já ouvi essa história...

Seguindo, na última página do último livro da coletânea acima: “sou a raiz e a geração de Davi, a resplandecente estrela da manhã. E o Espírito e a noiva dizem: Vem. E quem ouve, diga: Vem. E quem tem sede, venha; e quem quiser, receba de graça a água da vida”. (Ap, 22, 16-17) Resplandecente estrela da manhã? Espírito e noiva, como líder e povo? Quem ouve, diz vem, muda? A água da vida para quem tem sede? Hmmmm

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Após abertos os selos, ou as urnas, será o fim de uma era. Início de outra. Alvíssaras – o sertão não virará mar. E haverá mais cabeças e menos chapéus, de couro.

Mas antes disso, quatro cavaleiros montados em camelos virão, dois do sul e dois do centro. A anunciar as boas novas: “Vamos rapaaaaaaaaaaaaaaaaazes!”

Beto-Alô-Houston-Surfistinha veio do sul, onde se chia. Assumiu Zé. Sim, porque não basta fazer barba. Tem que fazer cabelo e bigode. Igual meus amigos Patrícia e Lobinho no prêmio Banese. Com aquele jeito pisciano de ser, ele vai tocando, se relacionando, sensivelmente sentindo, sondando, propondo, discutindo roteiros. E fazendo programas consistentes que têm obrigado à adversária baixar o nível.

Xima, The Voice, é o homem dos mil e um humores. Ele comemora, critica, sorri, empolga, emociona, espanca, declina. Se Beto é sensibilidade in, Xima é sensibilidade out. Foi o primeiro a encantar e a seduzir a todos na produtora. Ele tem mil faces na sua voz. Conhecidas e identificáveis ou absolutamente inventadas e surpreendentes. Do Lula ao Sïlvio. Do grito feminino de terror ao velho sertanejo rabugento: “Dineeeeeiiii! Minino maluvido!” E, pela voz, emprenha nossos ouvidos e nos toma de carinhos.

Pauly é foda! É até difícil escrever sobre ele. Só chamando de filho-da-puta pra cima. Rapaz, há muitos anos ninguém consegue me emocionar tanto quanto esse cabrunco. E olha que eu não estou falando do puta profissional que esse cidadão é, porque isso já virou lugar-comum em Aju. Ouvir Pauly falar de som, e fazer o som, é como ouvir um físico brilhante explicar o que é um quadrado vermelho, uma bola azul ou um triângulo amarelo com projeção de figuras, todo mundo entende. Mas depois, quando o trabalho cessa, quando encorpora o homem que se relaciona com amigos, aí precisa de widescreen e Dolby 5.1 pra Pauly caber. Não quero entrar aqui nos detalhes que me fizeram chorar várias vezes ouvindo o Pauly. Seja por causa da profundidade de seu sentido trágico. Seja em função da graciosidade mineira de seu sentido cômico. Mas tem que ficar de olho nesse cara na fila pro céu e pro inferno. E para onde ele for, ir atrás, pq lá será mais intenso.

Bom, eu sou esse que vos escreve. Não vou falar de mim que vira cabotinismo. Mas repetir, para evitar piadas velhas e cansadas, não custa. Vespa NÃO se defende com o rabo, dá ferroadas também. Vespa NÃO está só voando ou fazendo cera, faz seu melzinho e é caçador agressivo. Vespa NÃO é só marca de lambreta e de privada, também é marca de amigo e camarada, daqueles que só o tempo e o afeto mostram como a gente pode confiar.

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Consigna o Houaiss, ipsis litteris: Saldunes. Substantivo masculino plural. Entre os antigos gauleses, aqueles que faziam juramento de eterna amizade, marchando para as lutas ligados por uma corrente, visto que nem a morte deveria separá-los.

Pois, se esta campanha é uma guerra e, além dessa, outras vai haver pra defender a vida e a liberdade, é com esses companheiros que eu quero marchar, porque tenho certeza que se eu vier a morrer na luta, as walküre vêm me buscar e me levar feliz, em seus braços, direto para o Valhalla.

Bob Esponja vive no fundo do mar.

2006-09-13T07:42:00.000-07:00

Aprendi isso quando fui pesquisar quem, afinal, é essa simpática personagem. Não só no fundo do mar, como na Fenda de Bikini. Pense se existe coisa melhor do que morar numa Fenda de Bikini!?

No fundo do mar, as ondas chegam pelo líquido. E a sensibilidade atinge distâncias inimagináveis. Experimente mergulhar a cabeça no oceano, quando um barco passa ao largo. A noção de distância se confunde: o longe fica perto.

Assim é o Rafael. Capaz de sentir coisas que nós, outros humanos, levamos um pouco mais de tempo para perceber.

O meu primeiro contato com ele: nos conhecemos tchum e comecei a trabalhar. Pesquisa no Google, sei lá, sobre Micareta Picareta. Entre as cinco primeiras opções de conteúdo lá estava o blog do Rafael. Link aí do lado. Diga-se de passagem, a melhor argumentação que achei. Até aí tudo bem. Era um assunto local e talicoisa.

Aí fui procurar outra matéria, não me lembro o que. E o Google aponta para onde? O blog do Rafael. OK, coincidência, sicronicidade... Terceira pesquisa, dessa vez, sobre a letra da música “as águas vão rolar”. Adivinhe quem estava lá na primeira página!? Faça a experiência você mesmo.

Rapaz, três raios não caem no mesmo lugar em tão pouco tempo. Há não ser que ali exista um competente pára-raios. Rafael Galvão, muito prazer.

Esse jeitinho manso que precede seu conteúdo, foi o que me fez lembrar do Bob Esponja, a quem só conhecia da imagem simpática. Fui pesquisar pra descobrir se ele era do mal, feito o Bip-bip, o Jerry, o Picapau e descobri isso: “o Presidente George W. Bush assim que assistiu o filme do Bob proibiu seus netos de assistirem a série, pois acredita que Bob Esponja não passa de uma esponja "gay", ao saber dessas declarações o criador do desenho Stephen Hillemburg ficou muito nervoso e disse que o personagem nunca seria homossexual e a sua única função é divertir as crianças e jovens que o assiste.”

Rafa, se o Bush não gosta do Bob Esponja, alguma coisa de bom o Bob Esponja tem! Só que até o nosso Lula Molusco é melhor que o deles.

Angel com R de RRRRR

2006-09-08T12:55:00.000-07:00

Rádio, na campanha, começa com R de Rangel. Nas suas palavras escolhidas, no seu ouvido apurado, na experiência.

Já sergioca ou cariopano, Rangel é companheiro que divide a sala comigo, diuturnamente. Não fosse essa questão espacial de proximidade, não fosse nossa origem migratória forasteira comum, minha afinidade por ele se daria pela sensibilidade.

Não vê? O sorriso fácil, o cumprimento afetuoso, as dicas, os convites, o carinho: são provas incontestes desse espírito que pulsa. E vivo, dói. Mas sabe-se Sísifo, e se imagina feliz. Descendo todo dia para buscar a pedra e empurrá-la, de novo, monte acima.

É só olhar em volta, para perceber como Rangel é querido. E, às vezes, contra a luz que vaza da cortina de sua janela, chego a ver uma aura que parece um par de asas.

Mas ouça-se o teclado cantando, enquanto rangem as engrenagens no cérebro entre os headphones, e sabe-se que ali é destilada verdadeira maldade. Mal que combate o mal vira bem. É quando aparece, profissional, o rabinho. E o rugido RRRRRRRRRRR!

Rangel da cultura. Rangel da arte. Rangel da formação de seus alunos. Rangel jornalista. Rangel amante da música. Rangel de seus amigos. Rangel da mesa ao lado, com quem tenho orgulho em trabalhar.

Sidarta sob a árvore Bodhi

2006-09-07T08:52:00.000-07:00

Olhando de fora a gente pensa: será que o Júnior é um cara estressado? Será que ele tem problemas, angústias, contas para pagar?

A impressão que fica, na paz que ele passa, é que não. Se os há, são lá dele. Nada é comunicado, se não tranqüilidade.

Sentado em sua cadeira alta, ali está ele. Trabalhando, produzindo, materializando uma das partes mais importantes do desafio que é o produto final. Sempre zen: quantas vezes tenha de mostrar de novo a mesma cena, sorrisos só.

Nas gavetas e armários? Biscoitos e guloseimas. A satisfação garantida é que dá aos gordinhos, esse ar generoso, confiável. Não é à toa, a imagem do Buda que nos chegou.

Júnior fica ali. A espera da iluminação que vem. E já está chegando, reparem o brilho de seu olho. O caminho do meio é a mudança. E a árvore Bodhi, aqui, o sorriso de Déda.

Lobinho de Hamellin

2006-09-06T14:38:00.000-07:00

Paulinho podia ser um músico de Bremen. (Ele não é um gato?) O herói das letras e melodias. A espantar os ladrões. Hi-hooo, auau, miau, cocoró-có! Mas os ladrões são persistentes. Não largam, assim, a cumbuca.

Paulinho podia, então, ir cantando e tocando e atraindo os ratos para o Atlântico. Mas os ratos abandonam os navios, primeiro.

Daí que o jeito foi Paulinho cantar a mudança. E atrair a onda do bem. A imensa onda do bem, no som da sua voz e das suas cordas. Abrindo o coração das pessoas, pro novo tempo que chega.

Pense numa sintonia!

Tô eu, quase meia noite no GBarbosa, na prateleira de Teacher’s, quem é que estica o braço junto com o meu para apanhar uma garrafa? Teacher Paulinho Lobo. Diga-me com quem bebes, que eu te direi se vou com você.

Pois vou com você, Paulinho. Vá cantando a mudança na frente, que essa multidão avança junto, bebendo suco de melancia.

Um brinde a ter te conhecido, pessoa boa!

As Meninas Super Poderosas.

2006-08-30T17:27:00.000-07:00

Nhá Loísa que me perdoe, sei que, por primazia, certo lugar é dela. Tá gravado. Mas diante do abraço das duas, não resisti. Até porque, Nhá Loísa já me parece mocinha. Não mais menina. Super Poderosa, sim. Porque vem do útero do espírito. Mas mocinha. Coisas da mudança. Vejo uma maturidade crescente.

Essas três queridinhas aí de cima, não que não sejam mocinhas, também o são. Mas mantém, também, um quê de meninas. E ajudam o Prefeito a salvar a cidade. Aliás, agora, a salvar o estado todo.

Não sei no desenho.

Mas aqui, uma é Lindinha, outra é Docinho e a outra é Florzinha. Agora qual é qual, você decide. Porque elas se revezam o tempo todo.

Esses dias vi a foto de uma índia. Queimada, de cabelo comprido. Lindona. Concluí que a Lindinha era Celiene. Mas fiquei com dúvidas. Porque cada vez que a gente passa uma pauta, um problema para ser resolvido, uma pendência, ela responde tão tranqüila, tão carinhosa que talvez ela seja a Docinho. Só que quando chego de manhã e, antes de subir a escada, ela está lá no seu trono majestosa enfeitando a WG, concluo que ela é a Florzinha.

Aí Carol me abre um sorriso daqueles de derreter Picuí. E eu fico em dúvidas. O jeitinho um tico tímido. Aquele ar de menina, com olhinho que brilha. Completado pelo jeito de quem faz e sabe que faz. A profissional responsável. Almoço com ela na minha frente e não me resolvo: ela é Docinho, Florzinha ou Lindinha??

Verinha conheci na primeira passeata. Aquele cabelo vermelho chama a atenção. Pronto, pela cor ela é a Florzinha. Mas e esse jeito carinhoso? A dedicação ao Candidato? A profissão igual a da minha filha? A simpatia permanente estampada na bela face? Ai, ai, ai.

Pronto, resolvi o seguinte. Façamos uma Eleição. E vamos ganhá-la todos.

Porque aqui já está decidido. É rodízio. As três Super Poderosas são simultaneamente Docinho, Lindinha e Florzinha. E inda sobra lugar pra Eloisinha.

Bahiano, The Wall.

2006-08-29T16:42:00.000-07:00

Tendo conhecido Jorge, vou precisar rever minhas teorias a respeito da Bahia. Como bom xenófobo carioca, em vez dos paulistas, eu escolhi, originalmente, os bahianos.

Achava que esta terra, ma-ra-vi-lho-sa e iluminada por Deus, já deu sua cota de participação ao Brasil. Foram tantos nomes ligados à cultura e à política: Ruy Barbosa, Jorge Amado, João Gilberto, Caetano, Gil, Gal, Bethânia, ACM, ACM Filho, ACM Neto...

Ora, qualquer agricultor sabe que para não esgotar o solo, precisa fazer rodízio. Então, minha idéia era cercar a Bahia com um muro de 7m de altura, ninhos de metralhadora funcionando a cada 500m para evitar saídas. E obrigação Constitucional de devolver, lá pra dentro, todo bahiano que estiver aqui fora, cantando que tem saudades da Bahia. Estava convencido de que o mundo seria um lugar bem mais humano e aprazível sem os trios elétricos, a dança da bundinha, o tchan, o axé, o sarapatel e a lambada.

= = =

Antes de vir pra cá, Dudu me pediu que sugerisse uns nomes de Diretor. Chequei com bons amigos que trabalharam na Bahia. E ambos foram precisos: Jorge Felippi (será esse sobrenome um sinal de bahianagem ou numerologia mesmo?). Por razões alheias a qualquer vontade, acabamos não nos conhecendo nesse momento, embora eu tenha tentado bastante achá-lo.

Não é que o cidadão me aparece de todas as maneiras? Quando o destino cruza a sua vida, não há como escapar.

Chegou o cabra. Mansinho. Meio descabelado. Com um olho crítico da porra. Bom gosto. Gentileza. Zero stress. E uma experiência de deixar gato escaldado com saudades d’água morna.

Defeitos? Sim, acho que tem. Por exemplo, aquele menino lindo, o Bernardo, ser assim tão enganado, achando que o pai é bonito! Isso é uma violência contra a infância. O que vai ser do pobrezinho quando crescer e descobrir que Papai Noel não existe?

Jorge é dessas pessoas que me faz ter certeza de que, para ser um puta profissional, não precisa gritar, arrotar cheiroso, pisar no pescoço de ninguém, bater na mesa, nem fazer cara feia. MUITO PELO CONTRÁRIO. Basta ser bom no que faz, respeitar a equipe, confiar no próprio taco e agregar. E se, além de tudo, ainda falar baixo, melhor. Faz a gente prestar mais atenção nele.

Aliás, na próxima campanha, vou seguir o conselho de meus amigos. E prestar mais atenção onde esse cara vai estar. Sinto cheiro de vitória por lá.

As inserções são como pausas.

2006-08-29T12:15:00.000-07:00

Diz Marcos Coimbra (dono da Vox Populi, em minha opinião, o responsável-mór pelo fenômeno Collor) na edição 406 da Carta Capital:

“O programa eleitoral tem seu público, gente que vê e gente que não vê, como as novelas, os programas de entretenimento, os telejornais (...) há três tipos principais de espectadores: os assíduos, os eventuais e os não espectadores, ie, um quinto do eleitorado vê de fato os programas. (...) Mas o mais interessante está nas características desses que formam a verdadeira audiência dos programas (...) entre eles 80% já têm candidato na pergunta de voto espontâneo, em outras palavras estão fora do mercado”.

E conclui:

“As inserções, como temos insistido, dispersas na programação, atingindo a todos, a quem gosta e quem não gosta de política, quem tem e quem não tem candidato definido, só elas são decisivas.”

Pois, se as inserções são tão importantes assim, então o break comercial também o é. Todo pausa é importante. Não é à toa que os judeus inventaram o sabbath para que, sem fazer nada o dia inteiro, só agüentando a mulher, a sogra e as crianças, o cabra sinta vontade de voltar a trabalhar no dia seguinte.

Isso tudo é para falar da nossa pausa refrescante. Esse agregado que mostra o quanto uma campanha eleitoral também é capaz de gerar emprego e renda, basta se ter senso de oportunidade.

Mr. Picuí, vulgo seu Antônio, que inventou uma forma de ganhar dinheiro, na lacuna do povo do “PT Gourmet” segundo Paulinho Lobo ou “Fome Zero, Déda Treze” segundo eu sugeri.

O homem que nos traz o mais puro sabor da fruta: “coalhada, flocos, creme russo, castanha e chocolate, fruta hoje tem não que a fábrica não fez.” Também contumaz na: “vai um picolé de coco na embalagem de jaca ou de amendoim na de maracujá?”

Importante é que ele faz falta quando não vem. Sendo mais lembrado na hora do almoço do que a moça do cafezinho. Até porque, WG nos proporcionou essa maravilhosa máquina de café expresso.

Ainda sobre a moça do cafezinho, lembro de uma anedota do tempo da ditadura. Diz que três leões fugiram do zoológico da Quinta da Boa Vista. O primeiro foi preso no mesmo dia, quando atacou, faminto, uma criança na porta do Colégio Pedro II em São Cristóvão mesmo. O outro levou 5 dias para ser preso, comendo animais silvestres na Floresta da Tijuca, até que desceu e atacou caminhantes nas Paineiras. O último levou quase seis meses para ser preso. Ao chegar, foi questionado pelos colegas:

- Rapaz, quase morremos de fome lá fora, nos pegaram por causa disso. Como você conseguiu passar tanto tempo sem ser preso? Comia o que?

- Meninos, me escondi na Petrobras, na Avenida Chile, todo dia eu comia um general. Ninguém dava falta. Me ferrei porque fui comer a moça do cafezinho...

Viu, Zé, como a estatal mudou na sua gestão? :-)

Da séria série:

2006-08-29T10:29:00.001-07:00

Gente que nos ajuda a eleger Déda Governador. Mesmo que involuntariamente. Mesmo que não tão anônima assim.

Habacuc vai para Portugal.

2006-08-25T21:19:00.000-07:00

Quem viu “L’armata di Brancaleone!”? É um dos filmes mais sérios que eu jamais ri. Pros que não viram conto que o personagem mais lírico, na minha opinião, é o do velho judeu Habacuc, que leva sua casa num baú sobre rodas e a tudo quer negociar. Habacuc sonha com a mudança. E antes de morrer – porque não agüenta chegar em Aurocastro – os outros lhe contam como é o paraíso: muito comer, muito beber e nada fazer.

Habacuc nada tinha a ver com Ahasverus, O Judeu Errante de Castro Alves ‘Mas quando a terra diz: — "Ele não morre" / Responde o desgraçado: — "Eu não vivi!..."’

Mingau também não.

Ele a tudo economiza, mas é noutro sentido. Ele acumula amigos. E sua moeda de troca é o carinho. O olho vivo e curioso. Mistura de furão com koala. E asas de andorinha.

Rafael é aquele filho esperto que todo pai se orgulharia de ter. Esperto, ligado, sensível, bonito, capaz, agregador. Com critério estético, ético e filosófico. Que cria coisa boa e distribui, porque o que não é distribuído não é bom.

Mingau é a manha manhosa, que circula fuleiro entre os brotinhos.

O Xima, outro dia, deu a idéia de convidarmos o Mingau para um lugar que ele não gostaria de ir, e que o levássemos, cada um puxando por um piercing de cada sobrancelha. Ia ser uma cena de comédia BDSM.

Mingau é do tipo companheiro. Que ia. Mas ia furando o cabra com um canivetinho suíço.

Antenado. Nas ondas, nas modas, nas tendências, nas culturas, nas pessoas.

Mingau vai pra Portugal. O país mais perto da Europa. Norte D’África. Vai aprender a entrar na bicha pra comprar cacete. Ensinar aos portugueses como é que se faz o bom design sergipano.

Deus queira que os portugueses tenham luzes para tratá-lo bem enquanto necessário, mas que sejam portugueses o suficiente para devolvê-lo a quem de direito. De preferência voltando com Ravi.

O apanhador de sons.

2006-08-25T16:30:00.000-07:00

Você acha que quem ensinou o Beto M. a surfar foi o Rico, certo? Errado. Pelo menos em Aju, o responsável por essa proeza foi o Ney, Edney. O mais carioca dos sergipanos.

Na primeira manhã que me perdi, ele disse assim: “Bróder, o point é ali no havaizinho, você rema até ficar de bequesaide, faz um grabirreil, dá um cutebeque, dropa na rabeira e manda um teilslaide”. Eu não entendi nada, mas acho que foi mais ou menos isso. Ou alguma coisa parecida.

Rapaiiiiz! O cara é cheio de malandragem. Daqueles que ensina pulga a dar saltos ornamentais e ainda cobra entrada dos passantes. Capaz de passar uma gota d`água, com um nó, por um buraco de agulha.

Mas a malandragem, a verdadeira malandragem, ele mostra de posse da mesa de som. Seja o Xima no micro infame, Lobinho no seu violáceo ou o alegre Alegria teclando, Ed tá ali para capturar. Tudo vira risquinho na sua tela e ele com o mouse-tesoura enxuga as respirações, fazendo tudo ficar nos trinta segundos certos.

Bom humor e simpatia são seus pontos fortes. E haja paciência para agüentar as TPMs do Ximenes. Rarará.

Que o Ed, além de apanhar os sons, saiba apreender os sonhos, os nossos sonhos. E a mudança, com Déda, vire realidade.

A mãe dos pobres... de espírito.

2006-08-25T13:50:00.000-07:00

Nossas boas-vindas, a Aracaju, foram dadas por Dona Nida. Com um sorriso atilado, ela nos abriu as portas, mostrou a WG, instalou, serviu café e água e nos fez sentir em casa.

Acho que falo por nós quatro estrangeiros da primeira leva, pensei: “se todos tiverem esse astral, será uma campanha boa de fazer”. Não me enganei.

Dona Nida é do tipo que sempre bate na porta antes de entrar. Por mais que eu e o Ximenes digamos: “não se preocupe, querida, a gente nunca se beija na boca aqui na produtora”.

Ela está por todos os cantos, verificando se as coisas estão certas, limpas e cheirosas. É irmã do Genaldo que trabalha no nosso hotel e nos dá a maior guarida, tipo se empenhando em nos passar para os melhores quartos. E ainda não a vi de mau humor. Nem quando os pirangueiros se negam a pagar um Picuí de mangaba.

Se nós quatro (Xima, Pauly, Beto e eu) ainda estamos vestidos é graças a ela. Que nos indicou a Santa Fátima que lava, engoma e passa nossas roupas com o maior carinho.

Para mim, Dona Nida é um símbolo dos que fazem essa campanha por trás das câmeras. Discreta, profissional, disponível e alegre. Bem-aventurados os que a têm por perto, pois nosso será o Reino dos Céus.

Elô, o lado mulato da Força.

2006-08-24T20:10:00.000-07:00

Mestiço é que é bom. Disse o Darcy, nesse país que o protere ao Moreira, como protelou Ruy Barbosa ao Marechal Hermes, esse mesmo país que amadurece.

“Existem dois lados da Força. Paz, serenidade e conhecimento são o lado luminoso, ou o lado branco, enquanto o lado negro, ou lado escuro consiste de raiva, agressão e medo. O Universo é um lugar balanceado: vida e morte; criação e destruição; amor e ódio. portanto, os dois lados da Força são partes de uma ordem natural.” Disse um site em que eu fui ontem.

Eloísa é Jedi. Mas shhhhhhhhhhhh! Ela não sabe!

Eloísa é libra. Apenas com a intuição ela contrabalança os dois lados da Força, faz três embaixadinhas, dá dois pinotes, sorri pra câmara e estabelece.

Claro que Eloísa usa a razão e a emoção. Mas nunca o gênio nasceu delas. Diz JFC Fuller: “costuma ser desconcertante. Não se trata de um produto do intelecto, nem do aprendizado, nem da disciplina, nem do treinamento – trata-se, isto sim da manifestação intuitiva e espontânea de um poder que o racional jamais poderia alcançar”.

Eloísa bate na mesa e os fracos tremem. Porque não têm boas intenções. Ouvem o barulho, mas não percebem o coração que ronca.

Veja Déda, você acha que ele é bobo? É um cara que, no mínimo, sabe escolher e delegar. No primeiro discurso que vi de Déda, me senti como a vez em que conheci Fernando Henrique, mais de 10 anos antes dele virar Ministro da Fazenda, achei: esse cara chega a Presidência, fácil.

Eloísa tem um olhar penetrante. Quem tiver culpa que se sinta nu. Não leia o personagem que ela encarna. E creia nos tapas na mesa. Saia da frente porque bulldozers atropelam. Esqueça, de vez, a alma por trás da amurada.

Ô, que alma linda!, e frágil como uma gota em pétala de hibisco. Exagerei? Quem nesse mundo, consegue sintetizar em poesia a dureza da pedra com o sopro do vento? João Cabral? Eloísa, com seu sorriso.

Mais que ninguém, neste e noutros mundos, ela é Déda. E Santa Bárbara dos Trovões, minha amada Iansã, que proteja quem ficar em seu caminho. Escudeira da verdade, Eloísa encarna a mudança. A juventude com sede de construir um novo Sergipe, mais justo e mais humano.

Sergipe, esse estado apaixonante e apaixonado: “Conta-se que, ao abrirem a sepultura de Abelardo, para ali depositarem Eloísa, encontraram seu corpo ainda intacto e de braços abertos, como se estivesse aguardando a chegada de Eloísa.”

Vejo a força do seu olhar e me sinto velho e conservador. Lembro de minha mulatice, vinda de papai, e me sinto fortificado para o caminhar. Vejo o Brasil novo ainda mais misturado, imagino Sergipe, o futuro, os avanços... e espero que eles possam abrir seus braços para esse jeito inzoneiro, aguardando a chegada de Eloísa.

“May the Force be with you”.

A flor, o mascote.

2006-08-24T17:09:00.000-07:00

Toda guerra merece um jardim. Onde haja flores e não se pise na grama. Uma Suíça em meio ao caos. Mas uma Suíça tropical à beira-mar, com ar condicionado central, temperatura amena a semana toda e sol aos domingos.

Toda guerra precisa de uma Cruz Vermelha. Que cuide dos feridos e dê alento às almas doentes. Doutora da alegria, capaz de semear um bem-estar, apenas ao passar.

Toda guerra precisa de humanidade. Um sorriso, uma musa, uma Palas com sua égide a proteger-nos todos os gregos e goianos. Alguém que contamine o bem e sintetize a mudança em seu olhar.

Nossa batalha, a boa batalha, está ganha. Sem saltos altos. Basta olhar no mel da Joanoca. Um doce que não enjoa. E faz a gente virar Zé Colméia.

Joana era pra ser o feminino de João. Mas em nosso caso, é o feminino de Marcelo. O feminino com o que ele tem de mais bonito, de mais forte, de mais sedutor. Joana é feminino como a esperança. Mudança que começa com o brilho do olho.

Quando eu tinha 14 anos, ainda durante a ditadura, Clotilde, irmã do Prestes, que passava todo mês lemcasa recebendo a contribuição para o Partido poder sustentar os velhos militantes ou suas viúvas, me recomendou: “vá ao cinema, veja Hair que é um filme genial, um libelo antimarcial”. Obediente ao “centralismo” e aos mais velhos, óbvio que fui. Fiquei escandalizado, como uma anciã de 80 anos, ex-moradora da Sibéria, podia recomendar um musical com tanto sexo, drogas e roquenroll?!?! Até pouco tempo, eu mantinha o cabelo grande por causa desse filme, por causa da causa de Clotilde. Reparem no cabelo da Joana. No seu tom de alvoroço. Não é um sinal claro da mudança?

Um novo dia está por vir. Quando o sol nascer, lembrem dos olhos dessa moça.

Cauê, nosso homem no telhado.

2006-08-24T12:12:00.000-07:00

Alexandre tinha na sua cavalaria, o ponto forte. Ela flanqueava, permitindo a eficaz ação da falange, desenvolvida por seu pai. Foi definitivo o papel dos tanques alemães na invasão da Alsácia-Lorena, durante a segunda guerra, pondo um fim na crença sobre a Guerra de Trincheiras. É indiscutível o poderio recente dos B-2 Spirit da Northtrop em operações ditas cirúrgicas. Porque em toda guerra, há o que se chama de vantagem tecnológica.

Para que uma mudança cultural seja feita em determinado território, desde a Antigüidade é sabido, é necessária a ocupação. Aqui entra o papel da infantaria. E a nossa tem funcionado bem. Vá a uma caminhada para ver.

O papel do General é definitivo. As guerras, enfim, são ganhas por eles. Há o relevado destaque de cada oficial e o comprometimento da soldadesca. Dos quais pretendo falar posteriormente. Em particular de figuras que tenho convivido mais próximo.

Mas, nesse momento, motivado por uma notinha lida, queria falar do papel do sniper.

Aquele cara que fica no telhado, na posse de um AWP com alcance de até 5,5km, tem visão privilegiada, precisão absoluta, firmeza nas mãos e na decisão, sensibildade para o momento certo, dedo que não coça, conhecimento do território e adequada noção do briefing.

Nessa nossa batalha, a boa batalha de Paulo de Tarso, cada um cumpre suas missões. Mas esse guerreiro solitário, às vezes capitão, às vezes coronel, muita vez soldado no front, algumas vezes “mi general”, tem papel de destaque. E por isso abre a minha lista.

Medir o pulso de Déda, acompanhar o raciocínio de Zé, ouvir Rosalvo Alexandre, absorver o jeito doce e crítico de Edvaldo, consultar Eloísa, ponderar as quantis-qualis, coordenar os brancaleones, pular da ilha pro PC, tudo junto, é tarefa hercúlea.

Mas Cauê a cumpre, e tenho aprendido com ele, com a firmeza exigida – traduzida no olhar por sobre os óculos – mas sem perder a ternura desejada, o bom humor elástico, a sensibilidade com ajuste fino.

Antes que eu chegue já cansado, ele está lá. Depois que eu vou mais cansado ainda, ele continua lá. A postos. Pronto para a invasão. Dormindo com um olho aberto, como a UDN de Aparicio (péssima comparação!) que sabia: o preço da liberdade é a eterna vigilância.

Se a vantagem tecnológica da guerra eleitoral é a TV, que atinge milhares de domicílios, nosso homem no Enola a liberar o Little Boy de flores da mundança é o Cauê.